В колонках играет - Chris Isaak Настроение сейчас - deep-blue(s)
жестокая это игра в любовь. безумно жестокая. ведь ты настаиваешь, что это именно ИГРА. то, что между нами... ты отказываешься называть иначе, воздвигая тем самым невидимый барьер несерьёзности. он лишь кажется эфемерным но неодолимо-скользкий и отвесный. и я раз за разом, со всего маху налетаю на него обнажённой, предложенной тебе душой. ломаю крылья. но больней льдинки, что в твоих странных, изменчивых глазах мерцают в них, серебристо-сиреневых и дротиками вонзаются мне в мозг. а самым тупым осколком перепилено моё горло. оттого речь моя так неуклюжа, да и говорю я нелепые вещи. не умею я играть в эту игру, и тем более блефовать в неё, просчитывая наивыгоднейшие ходы. с тобой я способен только жить ею. поэтому вечный подранок. а ты играешь легко и просто. на мне как вот на этой гитаре...... я мог бы поставить диск с той песней но попрошу тебя. сыграй мне нет, не Туманно. всё бы тебе смеяться. ты же знаешь, о чём я. Wicked game, да. ту, под звуки которой моя жизнь разделилась надвое. до и после и ты сыграешь. тонкие пальцы заставят струны поверх тускло-индигового лака звонко тосковать навзрыд светлой печалью аккордов. и даже споёшь для меня. ...we were on fire, no one could save me but you... а глаза у тебя будут ясные-ясные словно к нам это не относится. будто каждое слово в ней не про нас. каждое из тех, что я беззвучно повторяю вслед за тобой невыносимо! и снова я не выдержу, и зажмурюсь как обычно. чтобы не замёрзнуть в сумеречном холоде твоего ясного взгляда. буду зачарованно слушать, как ты поёшь то, что должен бы петь я тебе. ...I never dreamed that Id love somebody like you... твой голос не опишешь. это нужно слышать его вкрадчивую властную магию, пробирающую до костей. он мягкий, даже пушистыйголос-шорох. голос-секс. да. и вечно приглушённый будто из-под вороха сбившихся за восхитительно-бессонную ночь простыней голос чуда. ты моё чудо. моя певчая птичка... Эмé. а твой голос он из галереи ненарисованных мною картин. боже, какие там хранятся полотна!... есть и такое: в городе весна. нахальная, победительная. и среди этой весны мы с тобой. бродим, в толпе но одни. тогда ну никак не сиделось нам дома. и мы наматывали нехилый километраж по переулочкам и площадям, скверикам и паркам, мостам и набережным возлюбленной до мельчайшей щербинки в асфальте златоглавой. бродили. иногда как в церемонной паване, едва соприкасаясь кончиками пальцев. иногда внаглую обнявшись, бедро к бедру, тесно а хотелось вдруг и губы к губам, жарко, не отпускай не отпущу это совсем другое, не то, что поглощённые, сыто-счастливые целования в томительной измятости постели, нашего мирка на двоих эти до головокружения и дурацкой перворазовой дрожи в коленях. и однажды было так я упился терпким мёдом твоих покорно-требовательных губ и языка, и звучала эта песня. я был пьян тобою и больше не мог молчать. и, чуть ли не касаясь твоего прохладного лба своим раскалённым, и бережно держа в пылающих ладонях твоё безмятежное лицо, сбивчиво и смущённо, но горячечно и восторженно я шептал в него слова любви. наивно надеясь на ответную горячку. а ты... а ты......так было ДО. а всё остальное стало ПОСЛЕ. и в промежутке эта старая крисайзековская песня. мой личный Рубикон. где бесследно потопла моя былая самоуверенность. ...what a wicked game to play to make me feel this way... what a wicked thing to say you never felt this way... всё так. и пусть игра. пусть жестокая. но не играть в неё выше моих сил. буду добиваться тебя до последнего. биться безумной бабочкой о стеклянную стену твоего равнодушия. должно же треснуть. или раньше вконец разобьюсь я?... а неважно. по-другому я не могу. ты мой маячок. и я обречён лететь на твой огонь. он так прекрасен.
Комментариев нет:
Отправить комментарий